viernes, 29 de julio de 2011

¿Quién jode a España? ¡Cuadrilla de burros!


¿Quién jode a España? 
España se  jodió cuando la imbécil de Isabel decidió expulsar la inteligencia y abrazar el fanatismo religioso.  Se jodió cuando en lugar de los austeros y laboriosos protestantes, la colonizaron los alelados hidalgos Castellanos y sus curas locos. Se jodió con el Concilio de Trento, con la inquisición, con la retahíla de Felipes y Carlos, reyes bobos, que fundieron todo oro en guerras ajenas. Un imperio podrido que sumió a sus poblaciones en la ignorancia y el temor,  cultivo de caudillos corruptos, revolucionarios de teatrillo y bufones variopintos. Fue así eh?  Locos de intereconomia  y libertad digital? si, ya sabéis, son los Herrero, el Fede Jiménez Losantos, el Xavier Horcajo,  l’Aleix Vidal-Quadras,  (alias, se acabo el sifón),el Eduardo García Serrano, el  Miguel iguel Ángel Rodriguez, ¡ah, se me olvidaba!  el jodido Vargas Llosa,  vosotros lo sabéis, todas las colonias de España, incluida España, sufrieron el mismo percance, y a los hijos de buena fe, solo les quedo irse al exilio, interior o exterior.
Federico Jimenez Losantos de joven izquierdista, militó en organizaciones clandestinas de la izquierda antifranquista Organización Comunista de España, (bandera roja) de ideologia  maohista, y Partit socialista unificat de Catalunya, de ideología comunista y tu Vargas Llosa, recalaste en la efervescente Barcelona, cuyo ambiente cultural, tanto rememoras. ¿Cómo no escogiste Sevilla tan alegre, o Salamanca tan sobria? Ah, que en Barcelona respirabas libertad, y encima te formabas y más tarde cobrabas. Ajá, y aquí te codeaste con la crema intelectual, los Barral, Tusquets, Moix, caramba, todos catalanes, “malditos nacionalistas periféricos “adjetivos como balas. ¿Nunca te has cuestionado que si Barcelona tenia este fermento nacional era porqué sus gentes se enfrentaban al dictador centralista para rescatar su dignidad personal y colectiva? Coincidiste sin percatarte con un pueblo que anhelaba la libertad y el progreso.
Prosigo, te largaste a Europa, descubriste otras visiones del mundo, muy distintas de la jodida fatalidad de los tuyos. Te hiciste liberal, anglosajonamente liberal. Yo te comprendo, todo el mundo quiere ser inglés, con dinero, con derechos, que quien llame de madrugada sea el lechero y no la policía, Fíjate que coincidencia, los periféricos Catalanes queremos lo mismo. Y cuando ya eras un culto gentleman, anhelaste mejorar la situación de tus nacionales, “aquella pobre sucia y triste, desdichada patria”,  con palabras de Espriu, poeta periférico, tres veces más nobel que tú. Volviste al jodido Perú para salvarlo. Pero los peruanos persistieron en su jodienda y no te votaron. Fue un loable empeño en el que coincides otra vez con algunos malditos Catalanes, que intentaron inútilmente airear la piel de toro.
Y te cansaste y pensaste, peruanos: allí os quedáis, El Vargas se va a New York. Claro que sí, coincidimos de nuevo, los Catalanes también queremos largarnos de nuestro Perú. Caray,  tanta concomitancia ya no es casual, aquí hay trasfondo psicológico: con tu nívea testuz embistes cual chivo Madrileño, a los nacionalistas periféricos pero tu actuas igualito que ellos. ¿No albergarás en ti mismo a un maldito nacionalista periférico, Llosa, cachorro de doña Llosa Ureta, (¡ Llosa es Catalán y Ureta vasco!)Patriarca malhumorado cómodamente instalado en tu retiro Inglés? No es ello cierto, Mario Vargas Llosa, jodido catalán peruano?  

jueves, 28 de julio de 2011


L'Infern és una porta tancada

fins quan em moriré de fam
les senyals de rebuig difícilment em molesten,  ja:
només crec que els directius, executius, tecnòcrates
son veritablement uns imbecils i uns estúpids
però jo insistiré encara més i més
fins a considerar els rebuigs
com una acció de guerra
d’allò més normal,  
el pitjor es veure  la bústia buida.
el meu  somni es  veure un d'aquets
executius que em rebutgen,
veure’l-s’hi  la cara, la forma 
en què es vesteixen, la manera com caminen
com parlen, el ​​so de la seva veu, la mirada
dels seus ulls ...
només una mirada a un d'ells
veure quina cara fot quant
decideix a partir d’un tros de paper imprès
que tu no ets molt bo.
En aquets moments es creuen déus.
l'infern és una porta tancada
quan t'estàs morint de fam per la teva
maleïda edat.
jove o vell, bo o dolent,
no crec que res es mori tan lent i
amb tanta duresa com un
aturat.

miércoles, 27 de julio de 2011


Tira d’ un fil, un titella es mou ...

cada home s’ha de donar compte
que tot pot desaparèixer molt
ràpidament:
el gat, la dona, la roda davantera,
el llit, les parets, l’habitació;
totes les nostres petites necessitats
incloent l'amor, el treball, la salut
tot té fonaments de sorra
i per qualsevol causa que es doni,
sense importar la seva falta de relació:
L’ imbecil-litat d’un calb
Els complexos d’un follet blau.....
pot servir per crear la teva ruïna.
tota la teva vaixella xinesa estavellant-se contra el
terra de la cuina, la teva dona entra
i tu estaràs d’en peu, borratxo,
enmig de tot i ella preguntarà:
¿Déu meu, què és el que passa?
I tu respondràs: no sé,
no sé ...

jueves, 14 de julio de 2011

El perdedor
Estoy encima de una mesa
solo, inquieto, turbado, agitado,
ostia! Mis manos atadas! Mis pies....
de repente, veo unos focos,
un tipo repugnante se me acerca,
con su horrible mal aliento me dice,
chico, voy a cortarte las piernas,
depués los brazos,
todo por encargo,
conservarás tu cerebro,
aunque sin el  rombencéfalo
podrás pensar,
però memòria no tendrás,
cuando veas un Police,
orticaria te entrarà,
el porqué?  lo ignoraràs,
Por favor! el corazón no!
lo necesito para amar,
A propósito, motivo?
No te lo imaginas?
el blue enano!
su llanto es repugnante!
irresistible, insoportable, irritante!
Oh! Sugerencia!
sus cuerdas vocales podrías cortar!
En este caso,  de correveidile
poco iba a durar!
Claro! Y tú,  lo va a necesitar!
De repente me desaté, me  levanté
Y un puñetazo terrible le lancé,
quedó patas arriba sobre su culo pestilente
me sentí bien, me sentí cruel,
Ah!  Dios mio Dios mio, gritaba!
Cogí mi ropa y me marché,
en el cementerio me paré
y encima de una lápida
mi primer poema escribí.
sigo aqui, en el cementerio,
esperando, pacientemente,
ver llegar al blue enano
y a su protector de la mano,
traje de roble!
Adoro esta paz,
aqui nada puede salir mal,
nada sale mal señor murphy!